Pequeño y Andarín
Mocedades

Duerme junto a un muro como un clochard de París
come por diez duros, es bajito y andarín,
“su pequeño dueño” dicen “tiene porvenir”
cortas son sus piernas, pero eterno su existir.
Tres fotos marrones piden "no corras papá"
y él que es muy prudente solo bebe la mitad,
nadie se lo roba, quién puede ligar allí
no cabe ni un beso, ni un te quiero, ni un yo a ti.
Tiene dos escapes y más luces que un Belén
más ruido que nueces y no pasa de los cien,
de Madrid al cielo y de Villamulas que
baño los domingos, tortilla y mujer.
Cuatro o cinco niños y la madre de ella atrás
siempre vomitando, dice de velocidad,
tiros en el parabrisas a lo Bonnie and Clyde
cómo ha prosperado Paco de Alemania a acá.
Embellecedores y una raya azul añil
de mascota un perro enano que dice que sí,
un pequeño San Cristóbal regalo de su mujer
y una foto obscena oculta junto a su carnet.
SE REPITE CORO
Pero qué ternura sentarse al volante de él
cien mil horas extras y un balance cada mes,
cien mil ilusiones, cien meses de presumir
cien plazos de vida y un poquito de morir.
De whisky a cerveza, de butaca a general
de Winston a celtas y unas pocas canas más,
tuvo que apretarse el cinto de seguridad
para asegurarse el poder desayunar.
SE REPITE CORO
Duerme junto a un muro como un clochard de París
come por diez duros y es pequeño y andarín.