A Ese que escribe versos, repletos de verano E estando en primavera, ese soy yo. E Y esa linda camelia, que se quedo sin alma A que no comprende nada, eres sin duda tú. A Ese que por ser bueno, lo tiran a la nada E A E y que no cree en la fama, ese soy yo. E Esa de ojitos negros, y que se cree la dueña A de todas las miradas, no entenderá el amor